Aqui, estou protegida?
Dentre os quatro concretos?
O branco da tinta desgastada.
Objetos que observo e penso:
O que são, senão objetos?
Frios, parados, sem vida.
Há pessoas assim, eu sei.
Não agem, não amam
Estão mortas, frias...
Ali, bate um coração?
Talvez esteja congelado.
O que foi? Não sente mais?
O que a dor não é capaz, não é.
Por ela deixa de sentir e viver.
As pessoas...O que são?
Pessoas, objetos, pessoas...
Já me permito pensar:
Qual a diferença?
O fio de dor que leva
ao vazio.
O lúgubre e escuro lugar
da solidão.
Não! Não me deixe ca
ir.
Flor-de-Lis
